Il était une fois, un homme déçu par l'amour. Un homme si fier qu'il ne voulait pas accepter la fatalité. Alors il cru... Il cru longtemps que l'amour avait un sens. Mais le sens qu'il y trouvait n'était que semblable à celui des contes. Un jour, cet homme se posa sur le sol, et se demanda s'il l'amour existait vraiment... Il réfléchi longtemps, et mima ces quelques mots : « Solitude... Profond... C'est moi... Fini... » Mais jamais personne ne su pourquoi ce sont ces mots là qui avaient inspiré cet homme. Peu de temps après venu le jour de son décès. Il ne vécu pas heureux, et n'eut aucun enfant, juste une conscience traumatisé par un sens à l'amour qu'il n'avait cessé de chercher sans jamais le trouvé, un sens à la vie qu'il avait pourtant si longtemps voulu connaitre. De là ou il se retrouva, il comprit que l'amour n'existait pas, que l'amour n'avait pas de sens... Et que seule l'illusion du sens créait l'amour. Désillusion d'un idéal, il comprit que l'homme était incapable d'aimer convenablement, car jamais il n'a pu comprendre ses semblables. C'est alors qu'il s'empressa de demander à Cupidon pourquoi il faisait croire au monde entier que l'amour était vérité... Mais jamais il n'eut la réponse, et il comprit que seul le silence, et l'inconscience du lendemain mènent à ce long chemin dont les rebords sont couverts de fleurs parfaites, et dont le parfum, si appréciable était il, reste artificiel.
